as férias,
os dias,
folga.
folga?
os dentes rangendo, a cabeça fritando, o estômago doendo, os cabelos caindo, a bolha, as brigas. os amigos, as distâncias, as ligações, os encontros, as noitadas.
tanta espera pra mais do mesmo.
o horóscopo, o tarot, o cigarro, o alcool, o cigarro, o alcool, o cartão ("me liga se precisar"), as águas quentes.
a água fria.
as propostas, os desafios, as consultas, os exames, as cartas.
A impressão é de um lugar intimamente desconhecido, aquele beco escuro que só existe na minha cabeça, de onde eu fujo de qualquer jeito pra não enfrentar meus demônios.
O fato é: não há como fugir de sua própria natureza, não tem porque fugir de seu próprio inferno e que ninguém vai ao céu sem saber de si mesmo.
Então é isso que estou fazendo aqui no inferno procurando meu eu diabólico, este que anda falando em meu nome.
Até que ponto somos capazes de assumir nossos demônios? Aquela vontade de comprar uma galinha preta e ir pra encruzilhada mexer com coisa podre. Poder, magia negra.
Pobres pessoas sem luz aquelas que não lamberam suas próprias feridas e gostaram do gosto do sangue. Aquelas que não duvidaram de Deus, de si mesmo e de sua própria sanidade. Aquelas que sempre optam pelo simples e vazio. Aquelas que nunca se afundaram até o pescoço na lama e que acharam que por ali ficariam até morrer de fome. Aquelas que nunca olharam através dos buracos de suas almas, aquelas que escondem e remendam os buracos. Aquelas que não gostam de olhar pra trás e que só querem sempre seguir em frente. Aquelas que nunca ficaram dias sem tomar banho, escovar os dentes, atender o telefone. Aquelas que tem um manual de instruções pra sobrevivência na selva humana. Aquelas que nunca foram acusadas de loucas, estúpidas e egoístas. Aquelas que não sabem o que é qualquer uma destas coisas e portanto não sabem o que é superar isso.
Alguém já disse por aqui e eu gostei: "se uma árvore pretende lançar sua copa aos céus deve primeiro fincar suas raízes no inferno".
Mas cuidemos para que esta descida ao inferno não nos deixe sem ar puro pra respirar.
Toda crise pari um novo ciclo, um avanço no saber de si. Eu por enquanto ando me angustiando com as águas turvas do lago do passado, os cães sedentos na porta do inferno, a foice da morte, a minha parte do inferno, afinal, ele também está em nós. Não saber o que fazer é lema nesta fase. Mas querer fazer já é fruto do ar novo que vem vindo por de fora desta vagina que parirá a mim e aos meus novos braços, mãos, pernas e mente.
Na pressa, o prematuro grita. Mas eu não posso.
A gestação é intrinsecamente só.
Ai: o meu insuportável silêncio e minha difícil companhia.
adeus vou embora, meu bem. chorar não ajuda ninguém... a seca mal começou?
E eu ainda estou esperando o alinhamento dos planetas...
